Yo sé que a veces transportamos cargas
que se hunden en lo amargo de la lengua
que el tétano de sus espinas
paraliza la función más clara,
la verdad más aparente.
Me acusa el tiempo
y una de sus saetas clava la sombra
que cubre un terreno amargo,
clava un Cristo mitad cruz,
mitad dolor, mitad poesía.
Sé también que nos coronamos de sangre
y no de espinas,
que lavamos un folio de vergüenza
en la vigésima caída del párpado,
en la circuncisión de las uñas.
Sé también algunas cosas más de labios
como almohadas,
de gatos ojunos,
de simiente de amistad que cubre el lecho
donde duerme la vida,
la muerte o el silencio,
detrás de una piel acuarelable.
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