Las manos tienen su libertad particular
un movimiento paralelo y distante,
tienen sonrisa en las uñas y en el semblante,
una edad indefinida por las arrugas.
Las manos son testamento de la boca
y devoran cuerpos, cabellos,
la belleza inmensa de las formas,
son la voz y la ira, el aire amargo de su risa.
Las manos tienen algo infernal en la retina,
una mueca desdeñosa mezcla de caprichos y disparates,
ellas trazan fantasmales guerreros de honor
y hacen el amor arañando la vida.
Las manos son la prolongación del pecho,
de las caderas,
de los ojos, del cuerpo entero.
Las manos son hermosas cuando rozan el mar,
cuando logran que las formas
tengan su propio sentimiento.
Y sin embargo, todavía hay manos
que matan con un solo dedo.
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